Celeste y Verde

Cuatro iris encendidas en placebo,

se sienten inmortales en rosas albas.

Pupilas regocijantes de reflejos,

se observan en su mágico destino.

Pestañas danzantes en gracia divina,

celebran en juerga su conexión sinfín.

Celeste y Verde se entremezclaron,

olvidándose, se sintieron eternos.

El último vuelo de Figuren Flaks

Cantan los duendes a la tradición del escarabajo.
Suculentos en su pluralidad, exuberantes en su elegancia.
Dúctiles, cómo el cielo naranja en el fin del mundo.

Los habitantes del sauce llorón pampeano,
esparcían gloria y alegría en cada rama flameada.
La tribu Flakseriam se muestra en cada atardecer.

Vive la leyenda del gran Figuren Flaks,
mitad hombre y resto escarabajo.
con sus amarillas alas de hoja.

Guardián de los sauces llorones pampeanos,
afortunado por su gracia y belleza cortés.
Agraciaba a todas las damiselas en el último sol.

Único coleóptero que cruzó a otro sauce.
En una noche de pampero, la ramas bailaban,
él se zambulló al vacío en busca de su cortejada.

La travesía duró tres lunas otoñales.
Cada amanecer, bebía la exquisita helada.
En los reflejos, ella, Afranías Yuteng.

La afortunada, sobresalía por su garra.
El rojo y blanco sobresalía de su torso.
Insectos, viajeros del infinito, la buscaban.

Forjada en una noche de éxtasis,
por la dama, artista de danzas, y
el más glorioso de los dípteros.

Figuren Flaks se sorprendió en uno de sus vuelos.
Dejando un estela amarilla, la avisto a ella.
Cantó en el idioma de los escarabajos que la haría suya.

¡Figuren Flaks ë Afranías Yuteng!
¡Reñälighor fyuerp dyn geys!
¡Figueren Flaks ë Afranías Yuteng!

Al final de la segunda luna pudo vislumbrar el lejano sauce.
Buscando donde reposar se escabulló por la puerta de la tierra,
continuando su pericia por el mundo del éter plano.

Entre las tinieblas vislumbró un anaranjada fosforescencia.
Cegado por la luminiscencia, los símbolos flotaban dentro suyo.
Todas las lenguas universales resumidas en un solo punto.

Estimulado por tan bello espectáculo, dAnZó

La fosforescencia alagada

se dividió

De lo más profundo

del algoritmo

un ser salió

Palabras que flotan

conocimiento en

su eterna cola

Su FOSFORECENCIA cuerpo

Inmortal

No mostraba ninguna cara

Las

L E T R A S

Salían por doquier de sus minúsculos poros


Figuren Flaks se fascinó con el símbolo
Todas las ∞ terminaban en él FOSFORECENCIA
Una vida destinó pero pudo comprender para comenzar a dialogar
dialogar dialogar dialogar dialogar dialogar dialogar dialogar

No es cuestión del poeta entrometerse,
es su don el de mostrar sentimientos.
Lo que estoy seguro, mis queridos amigos,
es que nuestro pequeño Figuren Flaks no voló igual.

Despertó en los pastizales embriagado con su ser.
El sauce yacía, a distancia de escarabajo, no muy lejos.
Un sol naciente, un pensamiento, un viento, ahí estaría.
El fin de su periplo, voló para intentar hacerlo eterno.

Una menguante fue su boda,
insectos del viento celebraron.
El amor eterno y perdido,
resulto ser una fabula siniestra.

Teoría de los segundos laborales del viernes

Basta de mentiras, los minutos no siempre valen lo mismo.

Lunes a Jueves

17.50hs a 18.00hs

10 minutos = 600 segundos = 60 000 centésimas

Viernes

17.50hs a 18.00hs

10 minutos = 60 000 segundos = 6 000 000 centésimas

Próximamente, fundamentaremos la teoría.

La magia de una banana

Una mujer que muere en tu suspiro,

ojos púrpuras sin su oriente.

Tacto occidental con menosprecio,

ya trazado con agrios lamentos.

Manus & los Negros Islands

Preso en mis pies,
libre en mi esencia.
Bello canto,
del alma sin grito.

Canto a Ramón

Remando, rojizo de sudor.
Marinero del sabor aquél,
¿A dónde la corriente irá?

El río, agua y sal.
Piel curtida en Lavalle,
tranquera al infinito mar.

Sombreros enfangados

Educación de pañales,
aullidos sin desempolvar.
Masas inmundas del ayer,
impúdicas con su dolor de antaño.

Chimeneas y sus hollines,
un sombrero sin patrón.
Busca la primera esperanza,
en un suelo enfangado.

¿Dónde buscas lo que no encuentras?
¿Dónde miras entre la bruma?
¿Dónde deseas sin poder anidar?
¿Dónde bailas sin tú calzado?

Maquinas aplastantes mitológicas,
su aceite en el elixir del narcisismo.
Miles de pupilas en genuflexión,
se pierden en un parpado ensangrentado.

On / Off / Stand By / On / Off
sombras monótonas calladas.
Miran a través de su ventana,
y solo encuentran licor gris.

Calzados de príncipes derrocados,
enfilan por lo que fue suyo.
Filas paradojales del progreso,
buscan las migajas de su corona.

Sus lienzos no reflejan su antigua gloria,
hoy son simples lingotes numerales.
Su reino encantado de exquisita libertad,
yace roto e inmóvil en una botella de Ron.

La muchedumbre saborea exaltante,
al conformarse con un simple trago.
Una cadena que repite su destino,
una vida sobria de sueños.

Un solo color logra distinguirse,
pinta la estrella de esperanza.
Flamea intrépida entre pestilencias,
narices gachas flotan entre vuelos.

Infinitas esperanzas de cambios,
nunca llegaron por el destino del azar.
El sombrero debe levantarse del fango,
las maquinas detenerse y permitir soñar.

Historia de un viajero

El amor de una amistad,
es la corriente del ser.

Fuente de inspiración,
augurio de un viaje.

Una postal sin remito,
un recuerdo sempiterno.

El olaje golpea sus talones,
la arena rescribe su camino.

Las palmeras saludan a su paso,
las hojas exaltan su gloria.

El crepúsculo lo agasaja,
con el sueño de horizontes.

Estrellas de los hemisferios,
se entremezclan en susurros.

Es la historia de un viajero,
qué conmemora a sus amigos.

La Anécdota (en Telegrama)

- Champú, tomando un whisky con el ancou y un viejo, sonaba una bandita.
- Champú, la bandita, no me llamó la atención.
- Champú, moviendo los pies.
- Champú, sigo con el whisky.
- Champú, veo la batería, sobre la tarima, en frente de toda la pista, con los palillos.
- Champú, 4 am, climax total.
- Champu, sigo con el whisky.
- Champú, me pongo mi campera por si tengo que correr.
- Champú, subo a la tarima.
- Champú, me siento en el banquito de la batería.
- Batería, agarro los palillos.
- Batería, toco el bombo.
- Pista, la muchedumbre empieza a vitorearme.
- Batería, mini sesión de bombo y platillos.
- Patova y RRPP, se acercan.
- Patova y RRPP, me invitan a dejar la batería y bajar a la pista.
- Pista, la gente me vitorea.
- Willy, se sube a la batería.
- Pista, la gente lo abuchea.

Bailarines Mentales

Ilusión de tambor,
vida de acordeón.
Fiesta de oscuras.

Señor Rasta alegría.
Mi corazón sensible,
pretende saltar.

Sin futuro pero con vida.
Busco en el presente,
mi mañana rosado.

Esperanza e ilusión,
en cada pupila.
Una fiesta descalzos.

Bailarines mentales,
mi esperanza e ilusión.
El hoy hacer el mañana.