En cada cucharada de sopa, antes de introducirla en su boca, el mundo se detiene. Un papel se bambolea mudo en el vacío que separa la mesada del frío piso de cerámica. Si uno detiene la vista, leerá: “I want to learn how to laugh”.
La gota de más rebalsa. Su mirada, inmóvil y penetrante, en el verde caldo que refleja su pupila y esta a la sopa. Una mosca, cayendo en la quietud, le pregunta: “Have you ever see the rain?". Ella no puede responder y conoce la respuesta. Esta dentro de su melancolía. Grita, nadie puede escucharla. El mundo esta detenido.
Su cuerpo, a pesar de estar inanimado, es una licuadora soldada y trabada. Sus pensamientos, temores, ideas, letras, lenguas, creencias, realidades, tambores, sonidos, preguntas, números, latidos, llantos, alegrías, sonrisas, tristezas, curiosidades, vivencias, terrores, sueños, melancolías, aspiraciones, cosechas, mascotas, maldiciones, soledades y metas se mezclan licuando su presente.
No detengamos al mundo.
lunes, 9 de marzo de 2009
lunes, 2 de marzo de 2009
Viento
Dedicado al gran Carlos Marcucci.
El viento es efímero.
En amor, una brisa.
En soledad, un recuerdo.
En alegría, una mueca.
El viento es sabor.
En abril, crujiente.
En septiembre, instaura.
En enero, contempla.
El viento es inmóvil.
Ayer, mi amor.
Hoy, mi amor.
Mañana, mi amor.
El viento es ayer.
Una brisa de un amor que le da una mueca de alegría al recuerdo en soledad.
Caricia sobre los secos prados.
Trote del ñandú.
Siempre, el viento.
Alegra mira sobre el médano a su Luís perdido en el horizonte. El viento, sopla. Luís, aparece.
Guardián del alba.
Vigía del crepúsculo.
Predicador del ( ).
Todos somos viento.
( ), ( ), ( ).
Un sentido es el de todos.
Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Verde prados. Ayer. Me miré. Volé. El viento. Estaba ahí. Me preguntó. Volé. Contemple. El viento. Ayer. En verdad. Era mañana. Viento. Sombrío. Esclarecedor. Mi viento. Tú viento. El de todos. Viento.
Carlos Marcucci, es viento.
El viento es efímero.
En amor, una brisa.
En soledad, un recuerdo.
En alegría, una mueca.
El viento es sabor.
En abril, crujiente.
En septiembre, instaura.
En enero, contempla.
El viento es inmóvil.
Ayer, mi amor.
Hoy, mi amor.
Mañana, mi amor.
El viento es ayer.
Una brisa de un amor que le da una mueca de alegría al recuerdo en soledad.
Caricia sobre los secos prados.
Trote del ñandú.
Siempre, el viento.
Alegra mira sobre el médano a su Luís perdido en el horizonte. El viento, sopla. Luís, aparece.
Guardián del alba.
Vigía del crepúsculo.
Predicador del ( ).
Todos somos viento.
( ), ( ), ( ).
Un sentido es el de todos.
Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Caricia. Viento. Verde prados. Ayer. Me miré. Volé. El viento. Estaba ahí. Me preguntó. Volé. Contemple. El viento. Ayer. En verdad. Era mañana. Viento. Sombrío. Esclarecedor. Mi viento. Tú viento. El de todos. Viento.
Carlos Marcucci, es viento.
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